El Dharma del escritor

Para UR Ananthamurthy, el sánscrito y bhasha, la ciudad y el campo, lo antiguo y lo moderno, eran realidades simultáneas.

Ananthamurthy (derecha) recibe el premio Jnanpith en 1995.

Por: Vinay Lal

Una de las muchas historias basadas en cuentos en sánscrito que solía contar UR Ananthamurthy era la de una vaca llamada Punyakoti, que salía a pastar en el bosque del país llamado Karnataka. Una noche, mientras las otras vacas se dirigían a casa, Punyakoti se adentró en una zona especialmente cubierta de hierba que, sin embargo, era territorio de un tigre, Arbutha. Cuando Arbutha estaba a punto de abalanzarse sobre la vaca, Punyakoti suplicó que se le permitiera ir a alimentar a su ternero y volver para convertirse en su cena. Si el tigre tenía hambre, también su cría; y el tigre debe estar lo suficientemente bien informado en el dharma para saber que una promesa así dada no se romperá. El tigre cedió: Punyakoti llegó a casa, alimentó a su pequeño, se despidió y luego se presentó ante Arbutha. Asombrada por la fidelidad de Punyakoti a la verdad y su capacidad de sacrificio, Arbutha cambió repentinamente de opinión y comenzó a emprender penitencia, o eso dice el original en sánscrito. Al contar esta popular historia hace algunos años en un ensayo titulado Creciendo en Karnataka, Ananthamurthy dijo: El dharma del tigre es comer carne. Si cambia de opinión, no puede volverse vegetariano. No tiene más remedio que morir. Al contrario del narrador sánscrito, el poeta canarés hizo que Arbutha saltara a la muerte: el poeta canarés es más convincente. Con un cambio de opinión, el tigre solo puede morir. Es tan absoluto como eso.

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Encapsulados en el conciso comentario de Ananthamurthy sobre La canción de la vaca se encuentran muchos de los temas principales que dieron forma a la obra literaria y la cosmovisión de un escritor y crítico inmensamente talentoso. Su muerte hace una semana le ha robado a Kannada su mayor voz, la India de un hombre extraordinario, decente y un escritor ágil, y al mundo, que lamentablemente sabía muy poco de él, de un narrador e intelectual cuya fecundidad de pensamiento y robusto juego con las ideas. avergüenza a muchos que se autodenominan cosmopolitas. Mucho se ha escrito sobre la manera en que Ananthamurthy, al igual que otros escritores y pensadores sensibles en la India (y en otras partes del Sur global), negoció la tensión entre lo global y lo local, la tradición y la modernidad; pero, como es palpable en algo más que una lectura superficial de su crítica y ficción, Ananthamurthy también permaneció comprometido durante toda su vida con la tensión entre el sánscrito y los bhashas, ​​la marga y el desi, y lo que él llamaba el patio delantero y el patio trasero. . Ananthamurthy tenía un doctorado en literatura inglesa, enseñaba inglés en varias instituciones y se sentía cómodo con las obras maestras de la literatura occidental; y, sin embargo, estaba profundamente arraigado en las tradiciones literarias sánscritas y canarés.

Al leer Ananthamurthy, uno llega a una conciencia abrumadora, de hecho humillante, de su profunda inmersión en una tradición de 1000 años que se extiende desde Pampa, Mahadeviyakka y Allama Prabhu a través del poeta y compositor de la era Vijayanagar Purandaradasa hasta sus contemporáneos K Shivarama. Karanth, Masti Venkatesha Iyengar, DR Bendre, Kuvempu y Gopalakrishna Adiga. En este, como en otros aspectos, Ananthamurthy también habitaba un mundo donde la simultaneidad de lo antiguo, lo primitivo, lo medieval y lo moderno estaba siempre presente, no solo en las estructuras sociales sino a menudo en una sola conciencia. Es dudoso que alguno de los escritores más célebres que se hayan hecho un nombre como exponentes notables de la novela inglesa o de lo que podría denominarse no ficción global tenga algo ni remotamente parecido al conocimiento que Ananthamurthy tenía de los bhashas indios. En su ensayo, Towards the Concept of a New Nationhood, ofreció una de sus 'teorías favoritas': en la India, cuanto más alfabetizado es, menos idiomas se conocen. En la pequeña ciudad de donde vengo, escribió Ananthamurthy, alguien que no sabe leer y escribir habla tamil, telugu, malayalam, algo de hindi y algo de inglés. Son estas personas las que han mantenido unida a la India, no solo aquellos que pueden conocer un solo idioma.

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Pocas novelas indias se han discutido tanto como Samskara de Ananthamurthy. Menos aún, especialmente en la India, son las personas creativas a las que se les ha confiado el cuidado de instituciones y empresas intelectuales y no las han dejado disminuidas. Ananthamurthy no solo fue un escritor célebre, sino alguien que estuvo al frente de importantes instituciones (la Universidad Mahatma Gandhi, Kottayam y el Instituto de Cine y Televisión de la India, Pune) y las fortaleció. Como presidente de Sahitya Akademi, se esforzó por garantizar que todos los idiomas bajo la jurisdicción de la academia recibieran paridad; además, aseguró la autonomía de la institución al convencer a la academia de que rechazara la recomendación del Comité Haksar de que el presidente de la academia fuera nombrado por el gobierno con el asesoramiento de un comité de búsqueda. Aquellos familiarizados con la escena literaria, artística e intelectual de la India que se extiende mucho más allá de las metrópolis e incluso las capitales de provincia, es más probable que recuerden a Ananthamurthy como el mentor principal de un experimento único que se ha realizado durante décadas en Heggodu, distrito de Shimoga. Aquí, en medio de las plantaciones de canut, la organización cultural Ninasam atrae a estudiantes, trabajadores y aldeanos a un curso anual de una semana para discutir literatura, películas, música, filosofía y ciencia. Ananthamurthy infaliblemente honró esta reunión todos los años, nutriendo a los jóvenes y facilitando conversaciones animadas durante la noche.

Ananthamurthy podría, por tanto, ser recordado por muchas cosas diferentes, pero son las categorías a través de las cuales trabajó las que marcan su contribución a la literatura y el pensamiento indios como distintos y duraderos. Sería un grave error verlo simplemente como una apuesta por un término medio: tomando una hoja de Gandhi, Ananthamurthy estaba bastante seguro de que la civilización occidental era inadecuada no solo para India sino incluso para Occidente. Considere, por ejemplo, su inversión literaria, emocional e intelectual en la idea de lo sagrado, aunque esto es algo que sus críticos hindutva, que se imaginan a sí mismos como custodios de la tradición hindú, apenas pueden comprender. Ha contado la historia de un pintor que viajaba por pueblos del norte de la India estudiando arte popular; En una de estas estancias, se encontró con un campesino de quien aprendió algo desconcertante: cualquier trozo de piedra sobre el que pusiera kumkum se convertía en Dios para el campesino. Ananthamurthy entendió bien que casi todos los lugares de la India son sagrados: aquí Sita se bañaba, allí Rama descansaba su cuerpo cansado y allí los dioses arrojaban néctar. Pero lleva la idea de lo sagrado mucho más allá: lugar, bhasha, infancia: todas estas nociones, una parte tan central de la cosmovisión de Ananthamurthy, giraban en torno a la idea de lo sagrado y lo intraducible. Sagrado, también, es el dharma del escritor, puesto al descubierto por él en su discurso de aceptación del Premio Jnanpith: Hay algo mal con nosotros los escritores si no perdemos algunos de nuestros admiradores con cada nuevo libro que escribimos. De lo contrario, puede significar que nos estamos imitando a nosotros mismos ... Nunca debemos perder la capacidad de decir aquellas cosas en las que creemos cuando estamos absolutamente solos.

Lal es profesor de Historia en UCLA