¿Qué sucede cuando una persona que ama la soledad se casa con una mujer de familia extrovertida? Michelle Obama revela en sus memorias

En sus memorias Becoming, Michelle Obama ha arrojado luz sobre su vida privada, su ecuación con su esposo Barack Obama y también ha expresado su opinión sobre el actual presidente Donald Trump.

Las memorias de Michelle Obama, Becoming, son a partes iguales privadas, confesionales y conmovedoras. (Fuente: AP)

La ex primera dama Michelle Obama ha tenido una vida bastante agitada. Además de estar erguida junto a su esposo, Barack Obama, también ha sido un modelo a seguir para las niñas de todo el mundo y una defensora de la igualdad de género. En sus memorias escritas recientemente Convirtiéndose Michelle Obama ha arrojado luz sobre su vida privada, su ecuación con su esposo, los primeros años de su matrimonio y también ha expresado su opinión sobre el actual presidente Donald Trump.

Su libro, que ha sido publicado por Penguin Random House, es a partes iguales privado, confesional y conmovedor.

Lea un extracto del libro aquí:

Suena un poco como una broma de mal gusto, ¿no? ¿Qué sucede cuando un individualista amante de la soledad se casa con una mujer de familia extrovertida que no ama la soledad en lo más mínimo? La respuesta, supongo, es probablemente la mejor y más sustentable respuesta a casi todas las preguntas que surgen dentro de un matrimonio, sin importar quién eres o cuál es el problema: encuentras formas de adaptarte. Si estás en él para siempre, realmente no hay otra opción. Es decir, a principios de 1993, Barack voló a Bali y pasó unas cinco semanas viviendo solo con sus pensamientos mientras trabajaba en un borrador de su libro. Sueños de mi Padre , llenando cuadernos de papel amarillo con su escrupulosa letra, destilando sus ideas durante lánguidos paseos diarios entre cocoteros y marejada. Mientras tanto, yo me quedé en casa en Euclid Avenue, viviendo arriba de mi madre mientras descendía otro invierno plomizo en Chicago, aplastando los árboles y las aceras con hielo. Me mantuve ocupada, viendo amigos y asistiendo a clases de ejercicio por las tardes. En mis interacciones habituales en el trabajo o en la ciudad, me encontraba pronunciando casualmente este nuevo término extraño: mi marido.

Mi esposo y yo esperamos comprar una casa. Mi esposo es un escritor que está terminando un libro. Era extraño y encantador y evocaba recuerdos de un hombre que simplemente no estaba allí. Extrañaba terriblemente a Barack, pero racionalicé nuestra situación como pude, entendiendo que incluso si fuéramos recién casados, este interludio probablemente era lo mejor. Había tomado el caos de su libro inacabado y se había embarcado para luchar con él. Posiblemente esto fue por amabilidad conmigo, un intento de mantener el caos fuera de mi vista. Me había casado con un pensador fuera de lo común, tuve que recordarme a mí mismo. Manejaba sus asuntos de la manera más sensata y eficiente que le parecía, incluso si aparentemente se trataba de unas vacaciones en la playa: una luna de miel consigo mismo (no pude evitar pensar en mis momentos más solitarios) para seguir su luna de miel con él. me.

Tú y yo, tú y yo, tú y yo. Estábamos aprendiendo a adaptarnos, a entretejernos en una forma sólida y eterna de nosotros. Incluso si fuéramos las mismas dos personas que siempre habíamos sido, la misma pareja que habíamos sido durante años, ahora teníamos nuevas etiquetas, un segundo conjunto de identidades para discutir. El era mi esposo. Yo era su esposa. Nos pusimos de pie en la iglesia y lo dijimos en voz alta, entre nosotros y ante el mundo. Sentía como si nos debiéramos cosas nuevas. Para muchas mujeres, incluyéndome a mí, esposa puede parecer una palabra cargada. Lleva una historia. Si creciste en las décadas de 1960 y 1970 como yo, las esposas parecían ser un género de mujeres blancas que vivían dentro de las comedias de televisión: alegres, peinadas, encorsetadas. Se quedaron en casa, se preocuparon por los niños y tenían la cena lista en la estufa. A veces tomaban el jerez o coqueteaban con el vendedor de aspiradoras, pero la emoción parecía terminar ahí.

(Fuente: Amazon Reino Unido)

La ironía, por supuesto, era que solía ver esos programas en nuestra sala de estar en Euclid Avenue mientras mi propia ama de casa preparaba la cena sin quejarse y mi propio padre impecable se recuperaba de un día de trabajo. El arreglo de mis padres era tan tradicional como todo lo que veíamos en la televisión. Barack a veces bromea, de hecho, que mi educación fue como una versión negra de Leave It to Beaver, con los Robinson de South Shore tan firmes y frescos como la familia Cleaver de Mayfield, EE. UU., Aunque, por supuesto, éramos una versión más pobre de los Cleavers, con el uniforme azul de trabajador de la ciudad de mi padre sustituyendo al del Sr. Cleaver. Barack hace esta comparación con un toque de envidia, porque su propia infancia fue muy diferente, pero también como una forma de rechazar el estereotipo arraigado de que los afroamericanos viven principalmente en hogares rotos, que nuestras familias de alguna manera son incapaces de vivir de la misma manera. sueño estable de clase media como nuestros vecinos blancos.

Personalmente, cuando era niño, prefería The Mary Tyler Moore Show, que absorbía con fascinación. Mary tenía un trabajo, un guardarropa elegante y un cabello realmente genial. Era independiente y divertida y, a diferencia de las otras mujeres de la televisión, sus problemas eran interesantes. Tenía conversaciones que no eran sobre niños o tareas del hogar. No dejaba que Lou Grant la mandara y no estaba obsesionada con encontrar un marido. Ella era joven y al mismo tiempo adulta.

En el panorama anterior al anterior a Internet, cuando el mundo venía empaquetado casi exclusivamente a través de tres canales de televisión en red, esto importaba. Si eras una chica con cerebro y la sensación de que querías convertirte en algo más que una esposa, Mary Tyler Moore era tu diosa. Y aquí estaba yo ahora, a los veintinueve años, sentada en el mismo apartamento donde había visto toda esa televisión y consumido todas esas comidas servidas por la paciente y desinteresada Marian Robinson. Tenía tanto —una educación, un sano sentido de mí mismo, un profundo arsenal de ambición— y fui lo suficientemente sabio como para dar crédito a mi madre, en particular, por inculcarlo en mí.

Ella me había enseñado a leer antes de comenzar el jardín de infantes, ayudándome a pronunciar las palabras mientras me sentaba acurrucada como un gatito en su regazo, estudiando una copia de la biblioteca de Dick y Jane. Ella había cocinado para nosotros con cuidado, poniendo brócoli y coles de Bruselas en nuestros platos y exigiendo que las comiéramos. Ella había cosido a mano mi vestido de graduación, por el amor de Dios. El caso era que ella había dado con diligencia y había dado todo. Dejaría que nuestra familia la definiera. Ahora tenía la edad suficiente para darme cuenta de que todas las horas que nos dio a mí y a Craig eran horas que no se dedicaba a sí misma.

Mis considerables bendiciones en la vida ahora estaban causando una especie de latigazo psíquico. Me habían criado para tener confianza y no ver límites, para creer que podía perseguir y conseguir absolutamente cualquier cosa que quisiera. Y lo quería todo. Porque, como diría Suzanne, ¿por qué no? Quería vivir con el entusiasmo de Mary Tyler Moore, de mujer de carrera independiente y de lanzar sombreros, y al mismo tiempo gravitaba hacia la normalidad estabilizadora, abnegada y aparentemente suave de ser esposa y madre. Quería tener una vida laboral y una vida hogareña, pero con la promesa de que una nunca aplastaría completamente a la otra.

Esperaba ser exactamente como mi propia madre y al mismo tiempo nada como ella. Era algo extraño y confuso para reflexionar. ¿Podría tenerlo todo? ¿Tendría todo? No tenía ni idea.